O Último.
Assustou-me a forma como, num impulso, sentias tudo por mim. Mal sabia ser contigo. Não me encontraste bem. Estava fraca. As palavras. Tinha todas por dizer. Não me habitavam vontades. Nem força. E ruir era a condição primeira de todas as manhãs. Entregava-me ao que ficara de antes. Às amarguras. Às promessas. Ao tempo. À espera. Os dias teimavam em acontecer e eu residia na espera. Suspensa numa ânsia tremenda de que me chegassem boas notícias. Recusava-me a olhar-te. Mal sabia que eras tu. Não me encontraste bem. Desculpa. Nunca me tinham gostado por inteiro tão de repente. Estranhei-te sempre que te mostraste perto. Desculpa. Ficaste. Onde pudeste ficar, mas ficaste. Certo de coisa nenhuma. Seguro de que precisava de ti. Mal sabia o quanto. Despia-me. Tudo o que antes, me sufocava o peito, despia-me. Sem que desse conta. Sem que desses conta. Aconteceu-te encontrares-te. Aconteceu-me encontrar-te. Cá dentro. Neste bater. Ou pelo menos, a ideia de ti. Aquela que me ofereces a cada conversa infinita. Aquela que guardo em cativeiro com medo que se transforme em tantas outras. Aquela que deixa que me apaixone por ti todos os dias. Sem piedade. Sim. Gosto de gostar da ideia de ti. Apesar de estar certa de que é mais do que isso. Sim. Mal sabia que acontecias em mim. Ou pelo menos, a ideia de ti. Enquanto não for certo que na realidade somos os mesmos, hei-de continuar a gostar da ideia de ti. Plena de medos. E à espera de coisa nenhuma. Na verdade, sem saber bem o que ainda procuras em mim. Se mais. Se menos. Mal sabia que ias desistir assim. Queria poder dizer que te sei de cor. Que não preciso que me digas o que sentes. Que não estás aqui por saberes que te quero perto. Que não é certa essa tua escolha. Queria. Se o soubesse. Não estou certa. Muito menos segura. Diz-me se o quiseres. Guarda, se te for certo de que me vai pesar. Mal sabia que ias ser assim. Tão mais duro de chegar. Aconteceu-te. Aconteceu-nos. Desencontrámo-nos. Desculpa. Assustou-me a forma como, num impulso, sentias tudo por mim. Mal sabia que era amor.
… Deixa Ser …
